Ontem cortei-me a abrir uma lata. Foi um golpe feio, fundo, nas costas da mão. Não parava de sangrar. Hoje de manhã até reparei num rastozinho vermelho no lençol, do lado esquerdo da almofada. Puro descuido, não pensei que fosse necessário um curativo.
Há momentos passei distraidamente os olhos pela mão. No lugar da chaga, (surpresa!) apenas uma fina saliência. Uma linha picotada, discreta, quase imperceptível.
E agora poderia dissertar longamente sobre este fenómeno. Mas não, isto não era nenhuma metáfora profunda e espectacular. Antes fosse.
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